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"Hoffnung: Ihr Kopf ist ein Friedhof, ihr Herz ist eine Insel. Wir beide sind keine Freundinnen, aber ich kenne sie schon mein ganzes Leben lang. Sie sitzt in meinem Bauch, hohl und weit weg, aber ihre geflüsterten Worte, die mich ermutigen sollen, können mich nicht trösten. Ich durchschaue ihre Tricks, ihre falschen Versprechungen. 'Geh weg', sag ich zu ihr, 'heut hab ich zu tun, ich hab viel zu erledigen'. Doch die Bekannte weiß nie, wann es Zeit wird, zu gehen. Die Frage ist nicht, wieso sie mich als Freundin auserwählt hat. Die Frage ist eher, wieso ich ihr erlaube zu bleiben."


Wir saßen so zu dritt da um ein Uhr Nachts, tranken Wein in drei verschiedenen Gläsern, rauchten und sprachen. Ab einen gewissen Zeitpunkt begann ich damit mir ihre Räumlichkeit anzusehen, in dem Gedanken vermutlich hier nie an einem Sonntag Morgen aufzuwachen und mich zu freuen weil mir der Sticker an der Wand welcher sich neben dem Bett befindet so sympathisch ist; in dem Gedanken nie eines ihrer Bücher durchzublättern, weil ich auf sie oder irgendetwas warte; in dem Gedanken ihren offensichtlichen Lebensstil und Individualismus nie erkunden und kennenlernen zu dürfen.
Ich realisierte einfach.

I can't make you love me, if you dont.

Irgendwann, wenn ich das anatomische Bild des Brustkorbes fertig habe, und mir die Erinnerung an das Gefühl, dass mir etwas aus der Brust gerissen wird, an meine Wand hänge, kann ich mit der Hoffnung abschließen. Hoffentlich.

Ganz fein aber merklich, entwickele ich eine Art Hassliebe.
Logischerweise aus Selbstschutz, denn nun ist auch zunehmend das Bewusstsein mehr und mehr der Meinung, den Ballast der unerwiderten Liebe nicht mehr tragen zu wollen.
Und dennoch würde ich ihr, kitschig gesagt, alles Liebe schenken wollen welche in mir ist. Und ich tue es auch. Entgegen aller bewussten Logik. Entgegen der Erwartung wieder und wieder enttäuscht zu werden. Jedoch ist meine Enttäuschung nicht ihre Schuld, denn sie reagiert nur auf die Hoffnung die ich zulasse.